О современном искусстве (рассказ)

Из сборника «Эксперименты» 

Рассказ победил на отборочном конкурсе CWS. По правилам, история должна была начинаться с фразы “У нас всё сразу пошло не по плану. Впрочем, именно так я всё себе и представлял”. – прим. Я.Т.

На нашем первом с Сашей свидании всё сразу пошло не по плану. Впрочем, именно так мне всё и виделось. У такого человека, как я, не могло быть все хорошо: дела никогда не складываются, как спланировано – они валятся на голову, словно вещи из плотно набитого шкафа, который вдруг в спешке раскрыли. Едва мы с Сашей встретились у метро и направились в ресторан, хлынул дождь. У меня, как назло, не было зонтика — не имею привычки следить за прогнозами синоптиков, — а вот у Саши он был, отчего сделалось как-то неловко. Особенно миг, когда купол зонта раскрылся над головой, и наши взгляды встретились. Странное слово, неловкость. И это ощущение чужого дыхания у тебя на лице… Чтоб хоть куда-то деться, мои руки усиленно рыщут по карманам в поисках зажигалки и сигарет, но и их нигде нет. Хочется чертыхнуться, только в присутствии Саши все дурные слова словно замерли в горле. Наши глаза снова встретились, мои умоляли, Сашины – смеялись. Никто не проронил ни слова. В полном молчании мы дошли до ближайшего кафе, прошмыгнули между снующими в полумраке официантами к дальнему столику, присели.

«К чему вся эта спешка и секретность? О чём таком мы должны поговорить?»­. Единственное, чего мне хотелось, так это провалиться сквозь землю, сейчас же. Как объяснить тебе, Саша, Сашенька, что я люблю тебя? Не сказать же прямо вот так в лоб, на первом свидании. Да ты и не знаешь, что это свидание. Это скорее похоже на фарс. Подойти после занятий, смущенно всучить мятый тетрадный листок с местом и временем встречи и быстро уйти, краснея до ушей. Это даже не девятый «Б», это просто детский сад…

«Почему ты молчишь?» – Сашины глаза скользят по мне, слегка взволнованно. Да, именно эти глаза с теплыми искорками свели меня с ума, в тот самый день, когда мы встретились. Казалось, минула целая вечность, хотя на деле прошло не больше месяца. Как сейчас помню: бабье лето, эти мольберты, этот запах нагретой солнцем краски, который ни с чем не спутаешь. Мне до сих пор не верится, что экзамены в Академию позади, а студенческий – в кармане. Но даже в этой залитой солнцем мастерской становится светлее, когда входит Саша. Это похоже на восход в долине Нила, на рождение Венеры, на распустившийся цветок. Когда ничего не было, и вдруг – понимаешь, что любишь.

«Мы ведь не собираемся сидеть здесь весь вечер и молчать?» – спрашивает Саша. То ли смеется надо мной, то ли тревожится. Я не в себе, не могу читать эти глаза, я проваливаюсь, и ничто не в силах меня удержать.

«Я… мне нужно сказать что-то очень важное…» ­– бормочу я. Ну же, ещё один шаг, за которым свобода и счастье.

Дверь кафе отворяется, высокий мужчина в длинном плаще входит, оглядывает зал и уверенно направляется в нашу сторону. Дождевая вода тонкими струйками стекает по полам его одежды, мокрые волосы блестят в тусклом свете ламп. Саша встает, мужчина приобнимает её и нежно целует. В губы. Моё сердце замирает.

«Вот ты где, значит», ­– произносит мужчина с тенью улыбки на лице. ­– «А я уж грешным делом подумал, не убежала ли ты к любовнику».

«Ты что же, следишь за мной? Это мой муж, Артём», ­– представляет его мне Саша. ­– «Артём, это Лена, моя студентка из мастерской живописи. Она пригласила меня сегодня сюда, чтобы поговорить о чём-то очень важном. Я полагаю, об искусстве?»

«Да, об искусстве. О современном», – слабо киваю я. Дождь за окном усиливается. Хочется сдохнуть.

_______

Автор фото на обложке — Стив Джонсон